第十三章：远去的炮声
第十三章：远去的炮声(第3/4页)
。”
保罗低下头，看着自己的手。“莱奥叔叔，您不要死。”
“不会死。活着。”
“您骗我。”
莱奥看着他，伸出手，摸了摸他的头。“没骗你。死了，也在你心里活着。你父亲不是也在你心里活着吗？”
保罗点了点头。“在。”
“那我也会在。”
保罗的眼泪掉了下来。他没有擦，让它流。
伊洛娜站在门口，看着他们。她的手里拿着笔记本，但没有写。她看着莱奥的脸，那张脸上的皱纹像干裂的河床，眼睛浑浊了，但还在看着她。
“伊洛娜。”莱奥叫她。
她走过去，坐在床边。
“你的书写完了吗？”
“写完了。《萨拉热窝》，出了。”
“战争的书呢？”
“在写。写得很慢。”
“慢没关系。写出来就行。”
伊洛娜握住他的手。他的手很瘦，骨头硌手，但很暖。
“莱奥，”她说，“你还有什么想说的吗？”
莱奥想了想。“有。”
“什么？”
“帮我照顾保罗。他不会说话，不会照顾自己。”
“我会。你放心。”
“还有雅各布。他老了，咖啡煮不动了，你帮他。”
“好。我帮他。”
“还有施密特。他胖，让他少吃点。”
伊洛娜笑了。“好。我告诉他。”
莱奥看着她，笑了。“伊洛娜，你老了。”
“谁都会老。”
“老了就爱操心。”
“对。老了就爱操心。”
十一月二十三日，莱奥·冯·海登莱希去世了。
他走得很安静。早上还喝了一碗粥，跟保罗说了几句话。然后他说困了，想睡一会儿。保罗帮他掖好被子，坐在床边看着他。过了大约半个小时，保罗发现他不再呼吸了。他摸了摸莱奥的手。还有一点温度，但已经在变凉。
“莱奥叔叔。”他轻声说。
没有回答。
他站起来，走到窗边，看着窗外那片干涸的炮台。水泥基座上长满了青苔，海鸥蹲在上面，缩着脖子。
他忽然想起莱奥说过的话：“海鸥换了多少代了，我不知道。我只知道，它们还在。”
它们还在。莱奥不在了。
他走回床边，把莱奥衣领上的那枚海鸥胸针摘下来，握在手心里。银边全黑了，蓝宝石的眼睛暗淡了，但还在。
他把胸针放进口袋，走出房间。
雅各布站在门口，手里端着一杯咖啡。
“他走了。”保罗说。
雅各布没有说话。他把咖啡放在桌上，转身走进厨房。
伊洛娜坐在咖啡馆里，手里拿着笔记本，在写。她写道：“今天，莱奥死了。他守了炮台三十多年，从少尉守到上尉，从年轻守到老。炮没了，他还在。人没了，海还在。”
她写完，放下笔，端起咖啡。咖啡凉了。她没有加热，喝了
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