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，发出令人牙酸的摩擦声。他抬起另一只脚，狠狠碾下去，藤须猛地一颤，然后迅速枯萎，变成一根干褐色的细藤，从鞋底滑落，再也不动了。
房间里安静下来。只有雨声，还有陆砚自己粗重的喘息。
他弯腰捡起那根枯藤，捏在手里。和当初从父亲胸口拔出来的那些一模一样，只是更小、更细，像是刚长出来的嫩须。他走到窗边，推开窗户，雨丝斜打进来，打湿了他的脸。他把手里的枯藤扔出窗外，看着它被雨水冲进下水沟，消失在浑浊的水流里。
但手腕上的疤痕又开始跳了。一下，两下，像一颗被关在皮肤下面的心脏，正在缓慢地苏醒。
第二天一早，陆砚去了医院。
不是那种大医院，是老街后面巷子里的一家私人诊所。诊所老板姓陈，是个老中医，和吴三响认识多年，嘴严。陆砚不想去公立医院——他身上那些青灰色疤痕，还有半夜从墙缝里爬出来的藤须，说出来没人会信，只会把他当成精神病人关起来。
陈老头戴着一副老花镜，捏着陆砚的手腕看了半天，又翻开眼皮看了看，然后用一根细长的银针，在疤痕周围轻轻扎了几下。
“什么感觉？“老头问。
“跳。“陆砚说，“像脉搏。“
陈老头沉默了。他把银针拔出来，针尖上沾着一点暗红色的液体——不是血，是比血更稠、更暗的东西，在灯光下泛着诡异的光泽。老头盯着针尖看了很久，脸色越来越沉。
“你这病，我治不了。“他放下银针，摘掉老花镜，揉了揉眉心，“这不是普通的毒。普通毒走血脉，你这个是长在血脉里的。像种子，已经发芽了。“
陆砚攥紧拳头：“什么意思？“
“意思就是，你从那座蛊笼里带出来的东西，不是毒，是活物。它在你血管里安了家，正在慢慢长。“老头顿了顿，目光从陆砚脸上移开，看向窗外，“而且，它认主。认的不是你，是你身上的血——你父亲在藤棺里十八年，他的血和藤棺长在了一起。你流着他的血，所以那东西认你做自己人。它不会要你的命，但会一点点把你变成它的一部分。“
“变成什么？“
“变成下一个守棺人。“吴三响的声音从诊所门口传来。
陆砚转头。吴三响靠在门框上，手里拎着一个塑料袋，里面装着几瓶药和绷带。他穿着一件洗得发白的迷彩t恤，左耳缺了半块的伤口在灯光下泛着淡淡的粉色。
“你什么时候来的？“陆砚问。
“来了有一会儿了。陈老头给我打电话，说你来了。“吴三响走进来，把塑料袋放在桌上，拉过一把椅子坐下，“我猜你也瞒不住。从雨林出来之后，我每天晚上都能听见墙里有东西在刮。“
陆砚浑身一震：“你也有
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