31、七夕
31、七夕(第2/7页)
图。
街道不宽，两车道，两边种着法国梧桐。九月的梧桐叶子还绿着，但在路灯的照射下泛着一种发黄的光泽，像旧书页的颜色。路面上偶尔能看到前几天暴雨留下的积水坑，踩上去会溅起细小的水花。路边有卖烤红薯的推车，有修自行车的摊子，有一家永远在放港台流行歌的音像店，还有一盏路灯——第三根电线杆旁边的那一盏——总是忽明忽暗的，像是在打瞌睡。
我们走过这条街无数次。每一次都是同样的路线：出校门右转，经过那家卖煎饼果子的早餐摊（这时候已经收了），经过那家文具店（灯还亮着，老板在看电视），经过那个公交站台（等车的人歪歪扭扭地靠着栏杆打瞌睡），然后一直往前，走到没有路灯的地方，再走回来。
我们从来不走远。不是不想，是不敢。太远了就回不来，回不来就赶不上宿舍关门的时间——男生十点半，女生十点。这是铁律。宿管阿姨站在门口，手里拿着一把大手电筒，谁迟到谁就别想进。没有例外，没有通融，没有“我忘带钥匙了“这种借口。
但今天不一样。今天我提前做好了晚点回去的准备。
“这次往哪边走？“她看着我问道。
她的眼睛在路灯下显得格外亮。不是那种刻意睁大的亮，而是一种自然的、湿润的光泽，像是刚下过雨的路面反射着灯光。她问我往哪边走的时候，嘴角微微翘着，带着一点期待——她知道我每次都会说“往那边“，然后带她走一条她没怎么走过的小路，或者故意绕远，或者突然停下来指着天上的月亮说“你看“。
“哪边都一样，反正都得走。“说这话的同时，我已经做好了晚点回去的准备。
这句话听起来像是敷衍，其实是一种承诺。意思是：我不急着回去，你也不急着回去，今晚的时间属于我们，不是属于宿舍，不是属于明天，不是属于任何人。
“你的意思是？“她追问。
我能听出来她声音里那一点点试探。她在确认我是不是真的打算走远一点——因为走远意味着晚归，晚归意味着冒险，冒险意味着她需要跟我站在同一阵线。她需要我给她一个明确的信号。
但我没有直接回答。我决定换个方式。
“你知道今天是什么日子吗？“我并未回答她的问题。
“9月9日，明天是教师节。“她不假思索地回答。
显然她回答的问题也不是我的问题。
她说完之后自己愣了一下，然后笑了。那种笑不是大笑，是嘴角轻轻往上一扬，眼睛弯一下的那种笑。她知道自己答偏了，也知道我是故意问的。但她还是认真回答了——因为教师节对她来说是有意义的。她说过她最喜欢的老师是初中的语文老师，那个老师告诉她“
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