第129章：诗歌与爱（三）
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武修文听着她絮絮叨叨地描述，忽然觉得喉咙有点发紧。
不是因为紧张。
是因为她在说“我家里人”的时候，语气自然得好像他也是家里的一分子。
“黄诗娴。”
“又怎么了？”
“你家那边——你爸妈能接受一个山区的穷老师吗？”
黄诗娴安静了两秒。
然后她把那只一直贴在她胸口的信封拿出来，放在桌上。信封里装着那首诗，装着他给四十二个学生写的评语，装着他《海田笔记》里所有的挣扎和坚持。
“你把这些带上。”她说，“我爸虽然是个渔民，但他认识字。他看完这些就会知道，他女儿喜欢的人，不是什么山区的穷老师。”
她顿了顿，嘴角弯起来。
“他女儿喜欢的人，是把眼睛点亮的人。”
武修文没有说话。他转过身，看向窗外那片无边无际的海。
海风又吹进来了，带着雨后的清新和远处渔港的腥咸。他深深地吸了一口气，把那种味道吸进肺里，然后缓缓地吐出来。
桌上的稿纸被风吹得翻动起来。那份今天刚写完的四十二份评语，每一页的边角都微微卷起，像四十二只蝴蝶同时扇动了翅膀。
陈小海的“不是划痕，是锚”。
周小芹的“你是那种看得见风的孩子”。
陈嘉乐的“不是所有的树都要开花”。
还有那句改了无数遍的——
“教育不是把篮子装满，是把眼睛点亮。”
武修文忽然伸手按住那些翻飞的纸，转头看黄诗娴。
“我想到了。”
“想到什么？”
“我今天早上一直在想的那句话。改了七八遍都没改对。刚才忽然想通了。”
他拿起笔，在最开始那张草稿纸的背面，一笔一画地写下：
“教育不是把篮子装满，是把灯点亮。”
黄诗娴看了看，又看了看他。
“这不就是最开始那句吗？”
“不一样。”武修文摇头，“最开始我写的是‘眼睛’。眼睛亮了，是看见。灯亮了，是被看见。”
他把笔放下。
“我想做那个点亮灯的人。让每一个孩子都被看见，被温柔地看见。”
窗外的海风忽然静了一瞬。
然后更大的风灌进来，把桌上那张纸吹得高高地飞起来，打着旋儿飘到窗外去。
黄诗娴伸手去抓，没抓住。
武修文笑了：“没关系。那句话我已经记住了。”
但他不知道的是，那张纸被海风吹到了操场上，正落在几个提前返校训练的学生脚边。一个男生弯腰捡起来，念出了上面的话，然后把它折好放进了口袋。
他更不知道的是，很多很多年以后，那个男生站在自己带的第一个班级的讲台上，在黑板
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