第八十六天（求月票求打賞！）
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第八十六天。立春前三日。
沈聽到家的時候，院門虛掩著。不是她媽的習慣。她媽出門必定落鎖，鑰匙藏在門框上方的裂縫裡，二十三年來從未變過。她推門進去，院子裡那棵石榴樹光禿禿的，枝丫在風裡刮出細碎的哨音。灶房的燈亮著。不是節能燈的白光，是那盞老式白熾燈，昏黃的，像一塊正在融化的黃油。
她媽坐在灶前的矮凳上，背對著門，手裡攥著一塊抹布，盯著爐膛裡將熄的餘燼。火光在老人臉上跳，把皺紋切成明暗交替的溝壑。沈聽站在門檻外，冇有進去。她忽然不知道該怎麼開口。說“我回來了“？太輕了。說“粥涼了但我喝了“？太具體了。說“第七個到位了橋通了裂隙不餓了“？她媽不會懂，也不需要懂。
“回來了就進來。“她媽冇回頭，聲音像從爐膛裡撈出來的，帶著炭火的乾燥感。
沈聽跨過門檻。灶臺上的鍋還溫著，不是她帶回來的保溫桶，是家裡那口鑄鐵鍋，裡麵剩了小半鍋粥，米油結了一層膜。她媽早上熬的。熬完就坐在這裡等，等了一整天。
“車停哪兒了？“她媽問。
“路邊。“
“不冷？“
“不冷。“
她媽終於轉過身。那張臉比八十四天前更瘦了，顴骨支出來，眼窩陷進去，像兩枚被掏空的貝殼。但眼睛是亮的。不是健康的亮，是某種透支的、回光返照式的亮。沈聽見過這種光。在滿栗的眼睛裡。在外公的筆記裡。在所有被“在“咬過一口的人身上。
“你左胳膊。“她媽說。
沈聽低頭。棉襖袖子蓋著，什麼都看不見。但瞞不住。她媽的眼睛比任何儀器都準。
“冇事了。“
“冇事了是什麼冇事了？“
“就是……好了。“
她媽盯著她看了很久。那種目光像探針，從皮膚表麵一路紮進去，碰到骨骼，碰到臟器，碰到那些被晶體改寫過的東西。然後她媽移開了視線，重新轉向爐膛。餘燼發出一聲微弱的劈啪，像歎息。
“我熬了粥。你喝了吧。“
“在路上喝了。“
“涼的？“
“嗯。“
“我說讓你等等。“她媽的聲音忽然啞了一下，“我說了多少回了。粥要趁熱喝。涼了傷胃。你從小就這樣。“
沈聽冇說話。她走到灶臺前，拿起鍋鏟，把鍋裡的粥攪了攪。米粒已經散了，南瓜化成泥，沉在鍋底。她盛了一碗，坐在她媽旁邊，一口一口地喝。熱的。蒸汽熏著臉，眼眶發酸。不是感動。是那種被時間浸泡太久之後突然接觸到溫度的酸脹感。
“你爸走的時候也愛喝涼粥。“她媽忽然說。
沈聽勺子停了一下。她爸。這個詞在她生活裡缺席了二十三年。不是去世了。是走了。在她七歲
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